Los vilanos
Vilanos de septiembre, cada cual con su forma.
¿Son como letras? Algo escriben en el aire,
¿o tocan? Rozan más que escriben, acarician.
¡Qué bien se entiende su escritura alada!
¿Se abre mi corazón a su misiva?
El cielo como Adonis, el agua como Venus,
entregan a esos mimos los procelosos cuerpos.
Septiembre lee en ellos una cuita suavísima.
Yo me salvo en sentidos. Soy sentidos.
Es de carne este día y hasta el alma
en epidermis se alza. ¿Tocar o bien dejarse
tocar por los vilanos? Ser en el aire tacto.
Y sin destino.
Francisco Pino
El poema de Francisco Pino, con sus vilanos escritura, sin destino, me lo regaló Leli.
(Gracias)
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