Quizá

Quizá, quizá mirando firmemente estas estrellas y gotas de lluvia y filamentos y todo el verdor, quizá así consiga olvidar este ominoso día en que se celebra con algarabía un asesinato -aunque fuera el de un asesino-.

Quizá consiga olvidar la barbarie que nos atenaza y nos amenaza.

quizá también consiga olvidar otros sinsabores derivados del deseo de dinero a costa del trabajo artístico ajeno -porcentajes de vergüenza, el capitalista que todos llevamos dentro, los que trafican con nuestras ilusiones-

sin título, con alguna esperanza, pequeña diatriba

 

Bajo el hielo o bajo el polen la hierba persiste en crecer y asomar. 

Aunque sean ocultadas, las cosas encuentrar su camino para hacerse de nuevo visibles y respirar en la luz.

Así los recuerdos afloran, como el malestar o el descontento de las personas en las sociedades, bajo los gobiernos, bajos las censuras y los silenciamientos

Las revoluciones no son bonitas: son ilusionantes para sus protagonistas y esperanzadoras para otros que las ven de lejos con anhelo.

Las revoluciones chorrean sangre de personas -por eso no son bonitas-.

tampoco bellas, ni sublimes ni se encorsetan en ninguna categoría estética. No son estéticas


aunque quizá haya quien consiga hacer de ellas objeto de nuestro ocio y entretenimiento 
-las revoluciones de los demás, se entiende, no las que nosotros no tenemos-

y debajo de los adoquines no está la playa. Está la resistencia de la gente que durante muchos años mantuvo su pensamiento libre.

muchos de ellos hoy yacen enterrados en la playa.

....

si es que no somos tan importantes

decir casa

aunque parezca un animal reptante

que se pregunta qué hago aquí

aunque parece abandonado

vuelto sobre sí mismo

una casa es una casa es un refugio 

aunque sea espinoso

vuelven de nuevo

Y ahora que han brotado de nuevo las flores en los cerezos,


ahora que de nuevo dejan caer sus pétalos y sus flores en la  tierra


y cualquier aire los arremolina y remueve

recuerdo ahora estos papeles de fumar 

hechos con pétalos caídos que recolecté y pegué sobre ellos, 

papelillos que metí en bolsas de celofán y sembré 


en 110 ejemplares del Elefante Rosa Nº 15, 


que habrán volado a las manos de no sé quienes.

Esto fue hace un año

Y de nuevo llueven delicadas semillas volátiles

que corren en nubes entre nuestros pies

También como hace un año.

Y semillas y pétalos volantes me fijan en la memoria el ahora de hace un año,

me fechan ese tiempo y lo sacan de su demolición.

y a la vez me insertan de nuevo en ese proceso cíclico, 

en uno de sus inestables  puntos,

ese proceso o ese punto del que se prendió la mirada 

que aprehendió todos estos seres pasajeros 

fijándolos en imágenes que vuelan por este blog.

Y así este blog, que pronto tendra un año de voces e imágenes

parece que se torna un melancólico archivo

de estas nadas y murmullos.

Y sin embargo estos diminutos y frágiles seres tornan de nuevo

y nos encuentran en otro sitio distintos a donde estuvimos.

Y así veo que son ellos los que perduran anónimos como especies, 

y circularmente recorren el tiempo.

Pero nosotros no.

Y está bien que sea así.