escriba demenciado: último trecho antes de acabar

La exposición escriba demenciado va finalizando: el jueves 6 a las 17:15 aprox. comenzaré a retirar las obras (embalajes, portes, subidas, bajadas, acomodo, descanso). Me llevo con ellas los poemas, que ya las acompañarán siempre.

Gracias a Isabel, Belén, Elena, María, Fernando, Jose y Angélica. Muchas gracias a todos vosotros.

Recojo aquí fotografías y textos sobre este tiempo en el Cococafé, con agradecimiento a los que las hicieron y publicaron, fotos y textos, y al Cococafé y sus habitantes, y a los que se acercaron a ver las obras y a leer los poemas.

Foto de Laura Faile

"Hebras sueltas" amb el poema de Belén Artuñedo.

Y el Cococafé reflejándose

(me encanta)

Foto de Julio del Valle Iscar

"a la niebla le gustadormir sobre espinas"de José María Parreño y "Durmientes".

"Arbres - un año indefinido" y

"hay días asíen los que nada nos pertenece", de Isabel Bono.

"Hojas de abedul III" con el poema "País", de Angélica Tanarro.

El mismo rincón con Sara R. Gallardo recitando sus poemas, 

en foto de Laura Fraile,

en la jornada del Mediodía de versos del 19 de septiembre.

(también allí, 

los tres,

el Mediodía de versos

Laura y Sara)

Foto de José Ignacio Gil, de NexValladolid

un detalle de "Durmientes"

Foto de  José Ignacio Gil,

detalle de "Hebras sueltas"

Foto Gaspar Francés de Último Cero

con "Árbol de familia" de Fernando Beltrán y "Piel de chopo".

Artículo de Fernando Valiño en Último Cero, con fotografías de Gaspar Francés, aquí

Foto de Gaspar Francés

de la menda enredando la "Coraza-corsé"

a través del escaparate del Coco

Artículo de Angélica Tanarro en El Norte de Castilla,

con Miryam Anllo Vento y su exposición en "27 puertas y una salida", 

que visité y me gustó mucho.

Olé!

¡qué buena compañía!

Foto fantasmagórica de "Coraza-corsé" 

y sus reflejos en el escaparate del 

Cococafé ,

con las fachada de San Gregorio de fondo.

Muchas gracias a todos vosotros.

Ha sido un placer

"A la niebla le gusta / dormir sobre espinas", de José María Parreño -en escriba demenciado, exposición

Durmientes

2015

Ramas de jaramago envueltas en gasas deshiladas

57 x 42 x 8 cm.

Con agradecimiento a Ramona Ortega que me envió las ramillas por correo

A la niebla le gusta

dormir sobre espinas.

El agua tiene

sed de la sed.

Los hijos

de quienes cambiaron

la aldea por la ciudad

se hacen un chalet.

Los nietos

vuelven al campo.

Todo busca su opuesto,

descansaría en el hueco

del que se arrancó.

Todo reposa en el cambio.

Pero tú quieres lo uno

sin lo otro,

la mitad

de la unidad,

la realidad

coja.

Ya eres casi un viejo

y no has aprendido nada.

José María Parreño

La obra está completa dentro su vitrina a modo de caja,  que la permite autosustentarse sin tener que estar atada a una pared. Quise exponerla sobre una pequeña balda clavada a la pared, dejando  la obra separada de ella unos centímetros. No pudo ser, y se presenta en la exposición clavada a la pared.

Otra vez será.

Gracias, Jose 

"País" de Angélica Tanarro con hojas de abedul, en la exposición escriba demenciado

 Hojas de abedul III

2016

Acuarela / papel de fumar 

67 x 57 cm.

PAÍS

Fue un país

una patria extraña cuyos mapas

hubo que inventar

Obviando los desiertos y

la sonrisa helada del invierno

(Con tantas palabras la ventisca

no nos concernía)

Pero ¿de quién las palabras?

… … …

Arranco las raíces de lo que no nacerá

en el suelo

que solo reconocen mis pies

ANGÉLICA TANARRO

El poema de Angélica ha quedado ya unido a la obra "hojas de abedul III", desde su extrañaza sin trazos aún sobre la tierra, con palabras que no se sabe de quién son sonando entre la ventisca y el invierno, arrancando raíces.

 El mundo era tan nuevo...

A veces, es verdad, el mundo vuelve a ser nuevo, y a pesar de la extrañeza, acogedor. Quizá por las palabras.

Por las tuyas, Angélica, gracias

"Árbol de familia", de Fernando Beltrán. Exposición escriba demenciado - piel de chopo

Piel de chopo

2015- 2016

Lapiz de color / papel

70 x 49,5 cm.

ÁRBOL DE FAMILIA

Esos pasos que avanzan silenciosos

sobre suelos que hablan.

La madera del tiempo

escribiendo las voces que callamos.

El tronco trabajado de los días

que transcurren tenaces como hormigas

construyendo su calma sin descanso,

y de pronto naufragios como hierros

clavados en la savia.

La sangre que nos hizo.

Los daños que nos hacen.

La casa de madera en la que aún

amamos.

FERNANDO BELTRÁN

Hay  una hilera de chopos canadienses frente a mi trabajo, que contemplo tantos días a diferentes horas:  a la primera luz  de la mañana que ilumina lo alto de sus copas en diagonal, dejando el resto en sombra. Ahora empieza la luz, me digo.

Cuando empiezan a caer sus hojas, como ahora, verdes aún con deliciosas manchas. Seguirán cayendo muchos días, con otros colores, anaranjados, amarillos o parduscos, hasta casi el negro. Cuando queden despoblados, serán solo ramas meciéndose al viento, bajo la lluvia y tras la niebla que se les enreda en el ramaje. 

Más adelante comenzarán a salirles nuevas ramillas muy  curvas, como comas hacia arriba, hacia la luz. Y surgirán las nuevas hojas creciendo día a día, temblando en las corrientes, y  los brotes que puntearán las ramas. 

También crecerán estos brotes, convertidos en largas flores que caerán y mancharán de polen mis manos, mis papeles.

Luego  vendrá la época de la pelusa seminal, adorable, volando por todas partes y por todas partes entrando y flotando, escapando de sus ramillas con cápsulas. Tiempos de fastuosa nevada vegetal.

El tronco de estos chopos, punteados, con señales de anillos en horizontal y rastros de escurrimientos en vertical, es como una lengua que, interpretada, habla de la vida entera del chopo. Una escritura en renglones atravesada por los trazos de algo que escurrió -agua, quizá, de alguna lluvia que ahí quedo inscrita-.

Los puntos son agujerillos por donde quisieron salir pequeñas ramas con hojas, y que atravesaron la fina piel clara de la corteza, casi un papel. Ramas que algún jardinero podó, o simplemente, cayeron sin fuerza para sobrevivir.

Hay agujeros grandes donde se asientan musgos o líquenes microscópicos, que de verdes pasan al gris tras mucho tiempo. Y hongos grandes viviendo en las horcajaduras.

Hay también heridas, una inscripción de mano humana que empieza por A y que creció como cicatriz según creció el árbol y engrosó el tronco.

Pero también hay pájaros columpiándose en las últimas ramas, palomas torcaces balanceándose, gorriones jugando de rama en rama, urracas acechando. Y patos que marcan el cielo. Y hormigas, también hormigas, atravesando tenaces el tronco en hilera.

Gracias, Fernando, que de  la piel del chopo recreaste su vida

 y construiste una casa en la que amar.

arbres- un año indefinido- amb música de Isabel Bono, en la exposición escriba demenciado.

Arbres -un año indefinido

(año indefinido)

Bolígrafo / Papel

35 x 35 cm.

hay días así 

en los que nada nos pertenece 

días en los que nada tiene voz sobre la tierra 

sólo esos árboles conocen tu nombre 

y lo gritan con la voz de un pájaro prudente 

que no se deja ver

   

Isabel Bono

En la exposición "escriba demenciado", esta obra, que no sé cuándo hice y encontré el año pasado en una carpeta, va con este bello poema de Isabel  Bono. Un poema esperanzador, agazapado en alguna espesura entre hojas secas mojadas y espuma de las noches.

El otro blog de Isabel Bono que sigo es algunas cosas que leo, en cuyas dos última entradas podemos leer entrevistas a la autora, con motivo del Premio Café Gijón 2016 por su primera novela, y  "días a la velocidad de la luz", que habla de este premio, y acaba asi:

y ahora

a esperar otra vez

a que el silencio me dicte

y  lo lento me gane

Quizá, los días en que hice estos arbres

son de esos que no me pertenecieron

nada me perteneció. 

Nada tuvo voz sobre la tierra.

Pero los árboles..

Muchas gracias, Isabel. Te sigo

dolor pretaporter de María Eloy-García, con coraza corsé, en la exposición escriba demenciado

Coraza corsé

2014

Cordel anudado, ramas y madera de chopo.

Talla XS

Medidas extendido 59 x 77 cm.

dolor pretaporter

hoy no me llega la camisa al cuerpo

llevo un sombrero sistema nervioso central

y una chaqueta justa de escápula

me sobra húmero para la manga

me queda ancha de falso y larga de abismo

tengo una histeria-broche

clavada en las costillas

voy toda a contrahílo al bies en zigzag

todos los patrones al revelarse

son personas crucificadas

tengo los vaqueros fémur

y la pelvis pret a porter

estreno moda epigenética esta tarde

me queda tan grande la vertebración

que viene llena de remiendos

hoy voy marcando tristeza

mi propia piel un abrigo de entretiempo

mi esqueleto y mi sangre más cada una de las cicatrices

son toda la tendencia que puedo

para la pasarela de la locura

y hoy ya no sé si llegaré con estilo

a la primavera verano

María Eloy-García

Su blog: http://mariaeloy.blogspot.com.es/

Hace unos meses me encontrá a María Eloy-García en una de las esquinas de facebook. Como me puso un megusta en una fotografía de esta obra, "coraza corsé", le pregunté si me haría un poema sobre ella.

En poco tiempo me envió tres poemas prestados, entre los que elegí este "dolor pretaporter" para la obra.

Me quedé con muchas ganas de su apología del barroco, recitada por Víctor M. Pérez Benítez en este vídeo:

En la web hay unos cuantos vídeos de recitados de María, entre ellos, este tan estupendo, "transverberación de la vecina", desde una ventana del Patio Maravillas en 2008:

O este otro, recital en Teucigalpa, con  las bragas colgando en el patio.... (IMpagabllleeee):

la plancha es dios

cuyo libro sagrado es el de instrucciones

Todos nacemos atapuerca...

la sopera transcendental!!!!

En la exposición en el Cococafé la coraza corsé cuelga abierta y tensada en el cristal o escaparate del bar, que da a la fachada del Museo de Escultura -Museo Nacional Cadenas de San Gregorio- ocultando parcialmente su vistaa (ejem..), con la cara externa hacia afuera, y su acogedor interior visible dentro del bar.

La coraza corsé es una prenda de vestir, para quien se atreva a ponérsela, pues es rasposa y pesa bastante,  que se ata por detrás, como un corsé, en efecto. Protege desde el cuello -con un coqueto escote, eso sí- hasta el pubis, al que envuelve. Un cordelillo efecto tanga une la parte del pubis a la espalda.

(la modelo que lo viste es tímida)

Para dar flexibilidad a los cabos de cuerda los raspaba con un estropajo de níquel (nanas) y se desprendía un polvillo estupendo que guardé más de un año, hasta que en una limpieza del estudio lo tiré a la basura. No sé lo que hubiera hecho con él.

Gracias, María, por el préstamo y el disfrute de tus poemas!

"Hebras sueltas" de Belén Artuñedo, o mío, o suyo, o de ambas, en la exposición "escriba demenciado"

Hebras sueltas

2013, julio

Hilos extraídos de gasas, tintados y pegados sobre papel tratado,

sobre papel vegetal

88 x 55 x 4,8 cm.

Esta obra está enredada con el poema homónimo de Belén Artuñedo, de mayo de 2013, expuestos ambos en la exposición "escriba demenciado":

HEBRAS SUELTAS

Debe de haber una forma razonable de sentirse bien,

así ha sido siempre con las pequeñas cosas de uno

que aquí están, muy fieles, muy presentes,

arropando inmutables los días.

Además mañana pagaré nuestros recibos:

lo que cuesta vivir. Sin embargo, soy consciente

de que quien no pueda pagar

será futuro pasto de desgracias que, al menos,

por ahora, no pueden ser las mías.

Acotando lo nuestro, puedo incluso abrir los ojos tranquila

y pensar que todo va a ir bien, que este toque de queda

para acudir al refugio, sólo me lleva hasta casa,

donde la lluvia limpia el tiempo que nos ha tocado vivir,

ese que siempre se queda en el umbral.

Las noticias que sesgan la vida de los otros cada día

no consiguen derribar la puerta, aunque yo intento

abrir bien los ojos y sumirme en sus tragedias.

Todas las gasas, que vendan mi corazón, me abrigan.

Debe de haber una forma de sentirse bien.

Con cicatrices.

La fragilidad rasgada

y sus hebras sueltas.

Belén Artuñedo

Poema inédito para un cuadro de Casilda García Archilla. Mayo 2013

La  historia de esta imbricación, está narrada en el enlace "un cuadro", que resumo aquí:

Belén adquirió una obra anterior,  "Cuando les pido por favor que levanten la noche" de 2010, hecha con hebras sacadas de gasas, tintadas y pegadas sobre papel de seda tratado con punzón. 

Cuando les pido por favor / que levanten la noche

(2010)

La obra la hice en torno al poema "Me traje a mis fantasmas, mis recuerdos" de Brenda Ascoz:




Me traje a mis fantasmas, mis recuerdos,
mi inocencia... traje todos los hilos
que componen la araña de los sueños.
Ayleen, la cuarta de las moiras,
ha hilvanado un puente
    de una sola dirección
sobre una albufera sembrada de espejos.
A través del puente, voy a ti
y gárgolas a tu semejanza se desdoblan 
a la altura de mis labios.
Pero alzo los ojos y no llego
a besar las pétreas oquedades de tu piel.
Impasible desde tus mil reproducciones idénticas
me contemplas con los ojos ciegos,
con oídos que no escuchan cuando les pido por favor
que levanten la noche
para que pueda ver mi reflejo en el río.
Que he de ser yo pero no un millar de voces tu imagen
quien guíe mis pasos hasta la otra orilla
donde tú ya no estés
y yo pueda
desaprenderte por fin.

BRENDA ASCOZ 

Ecorché

Sobre aquella obra estaba Belén escribiendo este poema en 2013, y me lo comunicó. Le comenté entonces que yo estaba haciendo otra obra con hebras, esta que muestro, que titulé como el poema de Belén. Así quedó establecida definitivamente la relación entre poema y obra. 

La obra "Hebras sueltas" la terminé en julio de 2013, en el proceso que se muestra aquí:

Antes de ondularla

Detalle: lo hilos sacados de gasas, teñidos uno a uno y pegados sobre papel previamente tratado. (más o meno 800 y pico hilos). 83 x 47 cm.

Detalle de "Hebras sueltas", parte inferior. Los hilos solo están sujetos sobre la parte superior del papel. Luego caen "a su caer", enredándose en el papel, de superficie irregular, y finalmente se enredan fuera de él, en la parte superior e inferior de la obra.

Superficie sobre la que se deslizan los hilos: 
un papel tintado y tratado con punzón para levantar su superficie, en julio de 2007.

En la actualidad, la obra "Hebras sueltas" se ha ido transformando: la enredadera de hilos superior, ha caído como un flequillo, y pequeñas partículas de acuarela, coaguladas en los hilos, han caído también, dentro de la vitrina. 

La obra y su vitrina (8,4 kg. en total) se deslizó de la pared de la que colgaba este verano, provocando algún daño de poca importancia en el marco de la vitrina  y un gran susto a mí.

De todo lo cual tengo siempre informada a Belén. ¡Muchas gracias!