Las cosas no tienen la obligación
de morir con nosotros,
no nos necesitan para servir y tener valor;
pudimos no haber sentido el universo en su gravedad,
no haber tenido nada.
Los veo volver con provisión de jirones
a entrar a hurtadillas en sus casas,
sabiendo que no son ellas lo que otros vinieron a vaciar:
vinieron a vacunar el dolor con dolor,
a dejar huella en la huella del despojo.
Sí, les han arrebatado todo,
se han llevado en cajas el inventario
de quienes no llegaron a ser,
el quehacer inconcluso,
los legados:
apunte del camino por hacer.
Las cosas no nos obligan.
Arrancandas o perdidas,
descerrajan el escaso refugio
que en ellas tramamos un día.
Belén Artuñedo
Libros del consuelo. lf ediciones, 2009
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