DÍAS SIN HUELLA
He visto el mar por la mañana
retorcerse y saltar
-verde negro y espumas en el viento-
bajo las primeras lluvias de noviembre.
En el silencio de mi casa
escucho el crepitar del fuego,
miro ceniza y brasa, danza de llamas.
Sobre la chimenea, algunos libros
recuerdan otros tiempos, adorns
que disimulan una pasión perdida.
Ni grandeza ni miseria ni escogidas palabras,
solo entre paredes blancas,
fantasma solo en este pueblo de fantasmas.
Naturaleza, otoño y nada me acompañan
mientras el frío se pega a los cristales,
deja un vaho helado en las ventanas.
El día sigue su transcurrir inútil
y sereno y se pierde en la noche.
Nadie me acerca, ninguna sombra, a mi vida,
tampoco estoy escribiendo mi epitafio,
hablo con dolor resignado sobre días sin huella.
Juan Luis Panero
He visto el mar por la mañana
retorcerse y saltar
-verde negro y espumas en el viento-
bajo las primeras lluvias de noviembre.
En el silencio de mi casa
escucho el crepitar del fuego,
miro ceniza y brasa, danza de llamas.
Sobre la chimenea, algunos libros
recuerdan otros tiempos, adorns
que disimulan una pasión perdida.
Ni grandeza ni miseria ni escogidas palabras,
solo entre paredes blancas,
fantasma solo en este pueblo de fantasmas.
Naturaleza, otoño y nada me acompañan
mientras el frío se pega a los cristales,
deja un vaho helado en las ventanas.
El día sigue su transcurrir inútil
y sereno y se pierde en la noche.
Nadie me acerca, ninguna sombra, a mi vida,
tampoco estoy escribiendo mi epitafio,
hablo con dolor resignado sobre días sin huella.
Juan Luis Panero
Hay que ser muy disciplinado para ser un buen diletante, creo, delaytante, vaya. Y he aquí un complemento al poeta loco: Se puede salir al mar/ e ir besando corales/ o ennochecerse al alba/ destejiendo los pasos/ o correr por las calles/ tropezando con sombras./ Se puede llorar despacio/ y con la lengua cerrada/ esculpir mariposas/ en un vientre de cera/ o morir a diario/ en las manos de un Bruto./ Pero yo.../ Cabalmente se aleja/ la noche/ Del alba/ voy descubriendo vetas/ de lentísimo pálido.
ResponderEliminar¡Ja!, el vicio de existir.
Juan Luis Panero no es el poeta loco. Ese es su hermano, Leopoldo Panero. Michi ya murió.
ResponderEliminarLos dilettantes, como los de Bilbao somos de donde queremos -y como podemos-